Dibujos en el agua (cinco)

José Alias Madrid junio MMXX

La luz siempre está disponible, sólo hay que encender la oscuridad que siempre está disponible, sólo hay que apagar la luz.

Habría que inventar otro lenguaje, aunque no haya, una manera de comunicar lo que nos iguala, en lugar de enfatizar lo que nos separa, bucle, corazón que late, paréntesis.

Como volatineros tiramos al aire las mazas, las esferas o las toronjas, perseguimos el juego del azar, los pies en la pileta, absortos.

Alguien cuenta que la muerte nos mide a todos por el mismo rasero mientras el aliento viene y va; nos parece todo tan importante, nuestra vida llena de colorines y proyectos fin de carrera, lo que te digo, lo que hago, los sueños o alucinaciones entre esta irritada lepra sensitiva, esa ambición tan querida de armar el rompecabezas, esperando a Godot.

De niño me quedaba en la cama mirando al techo durante horas, sin decir una palabra, hasta que llegaba mi madre que volvía del mercado lejano, ausente como una piedra rodante, mi padre nunca estaba en casa. Ahora me quedo callado ante tanto ruido del mundo que enloquece por caravanas de ansia y desatino. La noche final llegará sin aviso tras anunciar durante eones su naturaleza traslucida envuelta en distancias imposibles.

El sol es un espejismo que llena paisajes de una falsa y momentánea iluminación, puedo verlo, sentirlo en el desierto cuando vuelve el frio bajo las estrellas y los camellos rumian sus pensamientos de oasis y buches llenos de agua. Nadie dice nada, sólo habla el silencio y algunos pequeños animales que se deslizan por las dunas solitarias. Al fondo queda el resplandor imposible de un horizonte desconocido.´

Sigo mareando la perdiz… tal vez al final hablar de la muerte, ese país desconocido de cuyos límites ningún viajero vuelve con información precisa, ese estado en el que se disuelven todas nuestras tropelías, desatinos, logros de rebeldes por defecto, por falta de afecto... todo está vacío de esencia definitiva, lo más importante es que sepas abrir la puerta para ir a jugar, el jardín de infancia ese lugar sin límites donde habita el olvido: Popurrí de frases que flotan en la memoria colectiva de lectores impenitentes, atravesando el llano en llamas, la montaña sagrada, cantando la balada del álamo carolina, otra vuelta de tuerca por la calle bakakai con ferdidurke. No voy  a repetir lo sabido, me digo, y vuelvo a hacerlo, vea.

Tan grave fue el asunto, que cuando volvieron a hablar de él habían pasado casi cien años. Por aquel entonces nadie recordaba cual fue la chispa que prendió la mecha. Pero el mero recuerdo sombrío hizo que los descendientes de los despechados se mataran entre sí, sin saber por qué.

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Están entrelineas, por orden de aparición:

Samuel Beckett/Chögyam Trungpa/Bob Dylan/

William Shakespeare/ 

Julio Cortázar/José Donoso/Luís Cernuda/

Juan Rulfo/Alejandro Jodorowsky/

Haroldo Conti/Henry James/Witold Gombrowicz/