Mauricio Ariza
Buma:
Ahora está aquí.
Ha llegado con el hastío.
Yace de pie frente a sí misma sin escapatoria.
Tanto correr para nada.
Tanta inútil pesadilla soñada insistentemente.
Definitivamente muerta
Repetida a diario.
Flora:
Todos estos días y noches inútiles trepan agónicos.
Se elevan.
Se abren paso entre las comisuras de su piel
En el pan enmohecido, en el café , en los papeles.
Blimele:
Las horas comen a prisa todo lo que atraviese sus rutas.
Luego la sed o el recuerdo de haber tenido sed en un desierto
La sed como arena en la boca y esas ganas de ahogarse con otro puñado de tierra más.
Alejandra:
¿De dónde salió la caja de arena?
¿Quien la puso ahí?
Ahora todo huele a tierra húmeda: las manos, los ojos , toda ella.
Sasha:
¿Cómo explicar que el dolor anestesia solo temporalmente?
"Cuéntanos historias con tu voz de muerto", le dijo Sasha a Alejandra en el espejo mientras observaba sus cinco cabezas.
Alejandra:
Suplicante poema ahogado en saliva.
Mordaza del espectador a quien nadie espera.
Poema enjaulado en la estrechez de su morada infernal .
Poema que se hace daga y que corta su garganta.
Para ver aletear todos los pájaros escapando de una jaula que se abre en el vacío.
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Columna de John Better
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Columna de John Better